Por eso Dios permitió que te rompieran el corazón

Odiaste a Dios y finalmente lo declaraste. En las semanas posteriores a que tu corazón se rompiera, lo odiaste con una furia de la que no sabías que eras capaz. Del tipo que te hace sentir culpable, vergonzoso, pecador. La profundidad del resentimiento que nunca podrás decirle a nadie más que alguna vez sentiste.

‘¿Por qué me los quitaste? ¿Por qué los traerías a mi vida sólo para arrancarlos? ¿Qué hice para merecer esto? He estado bien. He sido obediente. He permanecido en la fe. He confiado en tu sincronización. He confiado en TI. Sólo quería que me abrazaran, que me amaran. ¿Por qué, Dios? ¿Por qué?’

Sin embargo, bajo la ira, otra voz pregunta en voz baja: ‘¿Cómo puedo odiar a Aquel que me lo ha dado todo?’

Lo gritas. Lo lloras. Hablas con todo el mundo sobre ello. Lo escribes en tu diario hasta que te duele la mano. Tratar de darle sentido a lo que se niega a tener sentido.

Pides la verdad. Pides claridad. Pides comprensión.

Y Dios no dice nada.

Los días se sienten más pesados. Tu corazón se siente entumecido. No hay vida en ningún momento. Miras fijamente la pared, evitas tu propio reflejo, te acuestas en posición fetal.

El silencio parece abandono. Como la confirmación de que usted se equivocó al confiar, se equivocó al tener esperanzas, se equivocó al creer que esta persona fue enviada por Él.

Pero quizás estés equivocado en todo.

No se trata de que sean enviados por Dios; tienes razón en eso.

Estás equivocado en cuanto a por qué.

No fueron enviados para ofrecerte nada. No fueron traídos a tu vida para permanecer. Fueron enviados para despertar algo.

En las semanas siguientes, despojado de su presencia, obligado a sentarte sólo contigo mismo, Dios te hace las preguntas que has estado evitando toda tu vida:

¿Puede tu propia alma ser suficiente?

¿Puedes ser tu propio mejor amigo?

¿Puedes ser todo lo que necesitas?

¿Puedo?

Cada célula de tu cuerpo grita no. Porque si la respuesta fue sí, ¿qué sentido tenía todo eso? Las risas, la alegría, los besos, los abrazos, el contacto visual, los recuerdos, la alegría, la vulnerabilidad. Las oraciones por un alma gemela, el trabajo de curación, los estándares elevados, todo parece carecer de sentido si se suponía que debías estar a solas contigo mismo.

Pero eso no es lo que Dios está pidiendo.

No te pregunta si deberías estar solo.

Él te pregunta si puedes mantenerte firme en tu propio amor, de modo que cuando llegue la persona adecuada, no colapses en ella. No los necesitarás para completarte. No perderás tu esencia. No te encogerás. No dudarás de quién eres. No les darás la tarea imposible de llenar un vacío que sólo tú puedes llenar.

La angustia no es un castigo.

Es una excavación que libera cada creencia limitante, cada identidad falsa, cada pieza de armadura que una versión anterior de ti construyó solo para sobrevivir. Es la etapa donde finalmente se quita la armadura.

Porque esto es lo que descubres en las ruinas:

El amor que creías perdido nunca fue suyo para dártelo.

Siempre fue tuyo.

El amor que sentiste fue el tuyo reflejado. La luz que viste en ellos era tu propia espalda brillante. La seguridad que sentiste fue tu propia energía reflejada.

Ya tenías acceso a cada gramo de amor que querías de ellos (la adoración, la seguridad, el sentimiento de ser elegido, la necesidad de ser visto, la certeza de que eras suficiente). No en teoría. No como un concepto espiritual. Sino como una realidad viva que respira dentro de tu propia alma.

Dios permitió que te rompieran el corazón para que te dieras cuenta: ya tengo todo el amor que quería que me dieran.

¿Y una vez que recuerdas eso? ¿Una vez que dejes de buscar fuera de ti lo que siempre estuvo dentro? Todo cambia.

No porque dejaste de querer amor.

Sino porque dejaste de necesitarlo para sentirte completo.

Cuanto más se rompe tu corazón por otra persona, más profundo sientes un amor propio incondicional.

Por eso Dios lo permitió. No para castigarte. No porque hayas hecho algo mal. No porque seas demasiado, no suficiente, no seas digno.

Sino porque tu alma estaba lista para recordar: Puedes querer a alguien. Pero no necesitas a nadie para sentirte amado, completo o en paz.

Soy todo lo que necesitarás.

Ése es el regalo al otro lado de la destrucción. Eres lo que queda en las ruinas.

Y desde ese lugar, finalmente tienes el coraje de recoger los pedazos, admirar cada uno y volver a pegarlos con tus propias manos, manos hechas de amor. Algo que nadie más puede hacer con tanta ternura, con tanta delicadeza, con tanta incondicionalidad.

Te conviertes en el guardián y el dador, el amante y el amado, el observador y lo observado, la luz reconociéndose en infinitas formas. No por una temporada, no por un capítulo, sino por el resto de tu vida.

¿Y cuando tienes eso? Dejas de preguntarle a Dios por qué se los quitó y comienzas a agradecerle por lo que te dio: a ti mismo.

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