Si se pregunta por qué está tardando tanto en seguir adelante, lea esto

Todo el mundo parece tener una regla diferente sobre cuánto tiempo debería llevarte superar algo. Si es una relación, te cuentan la mitad de su duración. Si es una pérdida te dicen aproximadamente un año, tiempo suficiente para atravesar cada ocasión especial en la que estás acostumbrado a tenerlos a tu lado. Usamos lenguaje como «seguir adelante» y «dejar ir» como si fueran acciones tan simples como cerrar una puerta y alejarse físicamente. Desenrollamos los dedos y soltamos lo que sea que sostenemos; eso es soltar, ¿verdad? ¿Eso es todo lo que se necesita?

No creo haber experimentado una sola pérdida en mi vida que haya superado en el período de tiempo que la sociedad parece haber asignado como «aceptable». Y sospecho que no estoy solo allí. No es naturaleza humana dejarse llevar. Somos, en esencia, criaturas territoriales. Luchamos por aferrarnos a lo que amamos. Rendirse no es de ninguna manera instintivo.

Si hay algo de lo que desearía que pudiéramos hablar más es de las etapas intermedias de dejar ir a alguien. Porque nadie se suelta en un instante. Te soltaste una vez. Y luego te sueltas de nuevo. Y luego una y otra y otra vez. Dejas que alguien vaya al supermercado cuando su tipo de sopa favorita está en oferta y no la compras. Los dejas ir de nuevo cuando estás limpiando el baño y tienes que tirar la botella del gel de baño que huele a ellos. Los dejas ir esa noche en el bar cuando vuelves a casa con otra persona o los dejas ir todos los años en el aniversario del día en que los perdiste. A veces tendrás que dejar ir a una persona mil veces diferentes, de mil maneras diferentes, y eso no tiene nada de patético o anormal. Eres humano. Y no siempre es tan sencillo como tomar una decisión y nunca mirar atrás.

Avanzar no siempre se trata tanto de acelerar con entusiasmo sino de tener un pie en el acelerador y el otro en el freno, soltando y acelerando a la vez. No eres un fracaso por llegar a un lugar increíble y aun así sentir que te falta una parte de ti una vez que llegas allí. No eres patético por llorar mientras creces. Las cosas malas no desaparecen en un abrir y cerrar de ojos y las cosas buenas no surgen sin que reine al menos un poquito de daño colateral. Se necesita tiempo para que todo se nivele. Y debería hacerlo.

La verdad es que ninguno de nosotros quiere considerarse una obra en progreso. Queremos que todo suceda instantáneamente: enamorarnos, desenamorarnos, dejar ir lo que sabemos que debemos dejar en el pasado y pasar a lo que venga después. Odiamos los espacios intermedios: los momentos en los que estamos bien pero aún no hemos llegado a ese punto. Los períodos en los que sospechamos que se está produciendo crecimiento pero no tenemos nada que mostrar. Los días en los que parece que todo está encajando y aún así volvemos a casa y lloramos en la almohada porque no hay nadie con quien compartir nuestra buena suerte. Si el éxito es una escalera, eternamente estamos dando dos pasos hacia adelante y uno hacia atrás y eso está bien. Así es como nos mantenemos bajo control. Así es como evitamos arruinar todo el asunto.

Tenemos que ser pacientes con nosotros mismos a medida que avanzamos por las partes intermedias entre dónde hemos estado y hacia dónde vamos. Tenemos que dejar que el abismo nos motive en lugar de desanimarnos. Está bien no haber llegado todavía. Está bien no estar seguro de cada paso que das hacia adelante. No hablamos de cómo a veces se siente como si estuviéramos luchando contra cada parte de nuestros instintos más básicos, pero deberíamos hacerlo. Deberíamos hablar de cómo el crecimiento es a menudo tan doloroso como hermoso.

Porque el crecimiento y el dejar ir están tan complejamente entrelazados que a menudo sólo vemos uno u otro. Olvidamos que pueden existir uno al lado del otro, liberando lo viejo y dejando entrar lo nuevo. Olvidamos que tenemos la capacidad de hacer exactamente lo mismo. Y que si dejáramos de castigarnos por ello, podríamos darnos cuenta de hasta dónde hemos llegado.

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